Ni el fruto del acebo te curará los males
si tienes lacras antiguas,
llagas de desamor o el despuntar de un beso apócrifo.
Si el beso fue veraz como el hielo de un clamor
proferido a oscuras,
tendrás que curarlo con vientos de cordura.
El amor es un fantasma que duele cuando está
y cuando se va, remata
y si nunca ha venido te dejará la ausencia.
Lo que era peor del amor, la certeza,
te convirtió en el imbécil
pedante del caos y de la soledad.
Un velo de nieblas frías cubrirá las heridas
que el amor te provocó
en la piel roída y en el alma dolida
y de aquella coartada que te hizo sobrepasar
tus límites humanos
te han quedado excrecencias vulgares y purulentas.
Poesía de desamor con una carga enorme de imágenes -beso apócrifo me parece tan sublime como una máxima del Tao- Seré egoísta, pero es preferible que el poeta sufra desengaños, cuantos más, mejor. Y tus lectores, tan contentas, en pleno disfrute.
ResponderEliminar"El amor es un fantasma que hiere cuando está y cuando se va, remata". Si, el amor es una mierda. Muy bueno.
ResponderEliminarEstimada Amaltea, celebro que te haya gustado el poema. En mi caso como poeta no desdeño escribir sobre el goce que sienten los humanos ante el dolor ajeno.
ResponderEliminarSalud
Esgarracolchas, me tendrás que pasar el móvil de Dios, para que le pueda preguntar por qué, nos ama tanto.
ResponderEliminarSalud