ARTE INEXISTENTE
Publicado por SD·Edicions
Es un breve ensayo sobre las obras de arte que se han perdido, las que se han destruido por la barbarie humana, las que se han estropeado, las destruidas por la naturaleza, las que se han quemado, las écfrasis, las que no han existido jamás, las que sólo están en la imaginación, las que se crearon para ser destruidas y se destruyeron...
Supongo que dentro de unos días ya estará en las librerías.
Ya comunicaré la fecha de la presentación.
El juego de los espejos es traidor, casi siempre nos devuelve imágenes deformadas.
Los espejos deforman y trastocan la realidad. Ponen en un plano lo que es un volumen.
El azogue refleja un panorama de delirios, sorpresas o caprichos. Queremos ver en el espejo una realidad que sólo existe en nuestra ilusión, pero no es así, porque el espejo no refleja deseos ni esperanzas.
Esperamos la imagen de un poema con maquillajes pero el espejo puede engañar y nos devuelve una superficie carnosa con acné.
Hay espejos perversos, otros que son una superficie del tiempo y otros espejos son oscuros o están rotos.
El espejo perverso suele mostrar imágenes trastocadas por el odio o la mala baba. Nos devuelve verdades deformadas por las palabras de doble filo. Es un espejo cruel que hay que contemplar con prevención.
Luego está el espejo del tiempo que nos muestra cómo el paso de los equinoccios lo van transformando todo, nos muestra cómo se deforma la piel y cómo se marchita la flor más galana.
Otro más, el espejo roto que nos refleja una realidad fragmentada. Contemplarlo es como ver la realidad con ojo de mosca.
Y finalmente, no olvidemos los espejos curvados, éstos muestran el gran disparate del mundo. Lo que es grande se ve pequeño y los que es pequeño, lo magnifica.
En cualquier caso, es recomendable ponerse delante del espejo antes de salir de casa, poner cara de bobo o hacer las muecas más horrorosas que podamos, fijarnos bien en la peor de ellas y pensar que así es como nos verán los demás cuando salgamos a la calle.
¡Menuda burla! Pocas sorpresas. Una vulgaridad absoluta.
¡Qué terrible sería encontrarse con alguna sorpresa!
Sin embargo, nada que temer, al fin y al cabo somos todos bastante iguales incluso parecidos a la mosca del vinagre con quien compartimos similitudes cromosomáticas.
Anne Imhof
Los caminos por los que discurre el arte actual parecen orientarse por unos puntos cardinales extraños cuya situación se pierde en la oscuridad del tiempo que pasa, ¿o no?, quizá se pierde en la oscuridad de un espacio maligno.
Son caminos que se dispersan por un territorio de pitas y zarzas o entre amapolas de pétalos inconsistentes.
La dispersión es transversal. Nos resulta difícil encontrar en las obras de arte actual unos rasgos comunes o semejantes que permitan una clasificación aristotélica. Ya no podemos hablar de ismos, de escuelas o estilos artísticos. Es ocioso y prácticamente inútil hacer una clasificación de las diferentes expresiones artísticas que hoy se menean en medio de una realidad desquiciada. Flotan a la deriva sobre un tiempo líquido.
La dispersión diluye los límites, disemina los diferentes lenguajes artísticos. Ella es hija del caos y bien sabido es que no se puede trazar una línea que una dos puntos del caos.
La creación artística expresa la abolición y la negación de los límites del arte. Carece de origen, juega con el apartamiento y pretende expresar el fluir de las aguas que discurren por un río sin cauce.
La dispersión no tiene finalidad ni objetivos estéticos, se extiende y ya está. Es una digresión que apela al signo de los tiempos.
El arte de hoy, inmerso en la dispersión, hace lo que ha hecho siempre, expresar el signo de los tiempos.
Unos tiempos, los actuales, que se orientan según unas brújulas malignas.
Hay una poesía enardecida que siempre me acompaña, es como el rayo que no cesa. Ahí está nutriendo el arte de la vida.
El arte o el oficio.
¡Cuánto me acompaña Pavese! Que me dice que verrà la morte e avrà i tuoi occhi.
El rayo que no cesa del perito en lunas que escribía nanas pobres y amargas.
Poemas de los ocho vientos del mundo, poemas de la sal exaltada, de la vaca ciega, poemas que nos dicen cuán duro es guardar la fusta al moll, poemas del pino tan viejo como el olivo y tan verde como el naranjo...
Beatrice que cruza el puente viejo y, en Avignon otro puente, el que cruzaba Laure de Novesque con el paso lento de un Viernes Santo, el paso de los sonetos.
Poetas tan sabios unos y malditos otros. Las Correspondences -templos de símbolos confusos- y l’Infinitto, canto y jardín de la mente.
Semillas de Federico y el sueño que flota como un velero.
-Sí, sí, Jaime, que la vida va en serio. Muy en serio, que los cuentos son muchos y que gracias al tiempo los vamos conociendo todos.
Poemas de la alegría y los días que pasan y acompañan al caminante que hace camino al andar. ¡Estelas en la mar!
Del Wanderer que, entre las neblinas del bosque, escudriña los himnos de la noche -Hymnen an die Nacht- Friedrich, Friedrich y Friedrich, los tres Friedrich, eremitas del drama y del culto a la diosa de la razón contenida o atribulada, poetas que querían escuchar las voces que venían con el viento de gregal. Estos tudescos también me acompañan como aquellos de antes: Horacio, Virgilio, Alceo de Mitilene, Safo, Anacreonte, Alcmán (cuanto me gusta Alcmán de Esparta) y el pilluelo de Teognis de Mégara, que ahí está diciéndome que entre los locos me haga el loco, pero que tenga cuidado y proteja mi faltriquera.
Cuánto me acompañan y cuánto me han enseñado todos ellos, ya sé, ya sé que:
para quedar siempre bien, basta con decirlo todo con una sonrisa irónica, de modo que así creen los demás que los errores son involuntarios y las trivialidades son sutilezas.
Y todo esto lo digo sin creérmelo demasiado, soy un descreído, casi convencido de que:
para decir las cosas en serio hay que estar tan seguro de lo que se dice que sólo los necios pueden decir las cosas en serio, pues ellos son los que no saben nada de nada.
Así que ninguna cosa la digo demasiado en serio.
In media res. 2025. F.C.
En medio del bullicio se agradece el aburrimiento avaro de aquellos individuos que hablan poco y que son capaces de observar la realidad con objetividad precisa, sin que su visión se vea alterada por el color del cristal con que se miran las cosas.
La forma y el color del cristal deforman, son como las pasiones y los prejuicios. Conseguir sustraerse de ellos es, quizá, la forma más elevada de la inteligencia -hablo de la inteligencia natural, no de la inteligencia artificial.
Es muy raro encontrar personas capaces de ver la realidad con absoluta objetividad y si por ventura topamos con alguna de ellas, comprobaremos que nos hallamos delante de alguien muy inteligente pero completamente insoportable y aburridísimo.
Es una inteligencia aburrida y tranquilizadora.
Monticello. Thomas Jefferson
Thomas Jefferson (1743-1826) fue un gran arquitecto y muy buen dibujante. Su obra, de estilo neoclásico palladiano me gusta, me parece de composición muy clara y equilibrada.
Me gusta más su arquitectura que su urbanismo que muchas veces parece que responda a criterios de horticultura más que de arquitectura.
Jefferson fue un espíritu ilustrado que dijo cosas como estas:
Ácaro Sarcoptes scabei causante de la sarna
Después de unos días desconectado vuelvo al blog. He hecho unas comprobaciones que me han permitido identificar algunos bots y ahora celebro reanudar la conexión con los amigos blogueros.
Los bots son como una especie de máquinas abstractas, algunos dicen que son algoritmos, que se introducen por las grietas de los sistemas de comunicación.
No sabemos si los bots espían o si son solamente una canallada informática creada para molestar o si son un juguete violento y ofensivo cargado de mala leche.
Los bots son intrusos que sirven para engordar a la mala bestia de las cien mil cabezas. Engordan el mal estructural: incordian, zahieren, asedian; son, en definitiva, acosadores informáticos que tienen sus posaderas instaladas en cualquier lugar de mapa mundi. Desde allí fisgan sin entender lo que fisgan, entran en los blogs, en los correos electrónicos, en las redes sociales, en los telefonillos, etc. Husmean sin saber lo que husmean, no entienden la metáfora ni la ironía. Son tan debiluchos y acartonados que no conocen el poder del buen humor.
No creo que el fin de los bots sea conocer nuestras ideologías o nuestra manera de ser, estoy más bien convencido que lo que buscan es nuestra manera de consumir y buscan saber la dimensión de nuestros bolsillos y de nuestras cuentas corrientes con el fin de vaciarlos. A partir de esto nos mandan publicidad engañosa, noticias falsas, chuches y galletitas tóxicas.
Es difícil protegerse de esta basura global. Es cuestión de adaptarse a esta especie de sarna contagiosa.
De vez en cuando pasaremos la bayeta y haremos inventario.
Medusa con efecto anamórfico. Ninja1 y March505 -grafiteros- 
Santa Catalina de Alejandría (1491-1494) Carlo Crivelli
Recuerdo que cuando cuando mis compañeros y yo dibujábamos a mano alzada detalles arquitectónicos o esculturas griegas o romanas, algunos de nosotros solíamos dibujar una mosca en una esquina de la lámina o si se trataba de un croquis de un edificio, dibujábamos una golondrina volando sobre un alero del edificio. Lo hacíamos para dar más realismo al dibujo, muchos decían que así el dibujo tenía más vidilla.
Lo hacíamos como si fuera un trampantojo, o algo lúdico, chuleando o simplemente con buen humor.
El detalle era bien aceptado por los profesores que en aquella época eran terriblemente exigentes. No sé si la mosca está terriblemente asociada a la exigencia.
Entonces desconocía el simbolismo de las moscas en el arte. No sabía nada de la mosca dorada de la reina Ahhotep (hacia los años 1570-1540 a.C.) del Antiguo Egipto.
En la Edad Media las moscas simbolizaban la podredumbre de la carne -la muerte. En el Nuevo Testamento podemos leer que se menciona al Diablo Belcebú como el Señor de las moscas.
Más adelante, ya en Gótico tardío o en el Quattrocento, encontramos moscas en la obra de Carlo Crivelli (1435 - 1495) vemos sus moscas en la imagen de Santa Catalina de Alejandría o en Lenti Madonna..
Más allá del Mediterráneo, hay moscas en Suabia y en Baviera, en el retrato de "Una mujer de la familia Hofer" (1470) de un autor suabo desconocido, también en el díptico "Autorretrato del artista con su esposa" (1496) del Maestro de Francfort.
En la Ilustración, en Holanda, encontramos moscas en Frans van der Mijn (1719 – 1783) que. queriendo expresar algo así como una alegoría del tacto, pinta una "Dama con una mosca en el hombro".
Pintaron moscas Caravaggio y Petrus Cristus.
Más adelante Dalí pintó moscas surrealistas sobre los cuerpos extra-físicos. Cabe decir que con las moscas mediterráneas, que tanto gustaban al gran artista empordanés, compartimos entre el 60 y 70% de nuestro ADN.
