Retrato de un joven indio. Magda Nachman Acharya (1889-1951)
Las arpas conservan aún sus cuerdas
de tendones dolientes,
con las flautas de hueso,
acompañan las canciones mutiladas
que cantan las jóvenes.
Los viejos recitan los poemas de Nelly y de Celan.
El bueno de Zagajewski
les recuerda que también el mundo está mutilado.
F.C.
Tony Oursler
Junto a la escasa sombra del ciprés blanco
se encuentra la fuente del Olvido
donde beben los impíos,
aquellos que no estiman la plenitud
de los cuerpos enamorados.
Al otro lado, está la fuente de la Memoria
que ofrece su agua fresca
a los que desean la plenitud
del recuerdo y la perfección de un torso.
De ambas fuentes, todos bebieron sus aguas
y confundieron las caricias con los mármoles
y, desorientados, emprendieron la larga marcha
hacia las sombras frondosas del bosque de metal.
Entre los árboles de cobre y níquel
hallaron la puerta del infierno,
donde vive la Belleza que les esperaba
sentada en un sitial de lodo,
Los bebedores, conocedores de las sombras,
sólo encontraron, entre el légamo,
una sombra espesa en la que se perdieron.
F. Cornadó
La noche estrecha discurría
por las avenidas de mansardas
hasta llegar a la plaza para dar la vuelta.
Los vocablos fueron sometidos
al control implacable del inquisidor
y de los alacranes de abdomen lustroso.
No era un registro de doctrinas,
era un control de signos y acentos.
Las mentiras engullían las catedrales.
El eterno retorno se debatía,
entre el dolor circular y la nutrición,
engullido por el ouroboros.
El gallo de oro cantaba igual que el año pasado,
como siempre y sin variaciones
con su eterna monotonía de plumajes.
Los colores de mayo eran los de siempre,
la brisa tenía el soplo conocido de las espigas,
y el cuerpo, la fatiga pesada del tiempo.
ç
el Ouroboro de Cleopatra
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| Escut d'Aquil·les, Variació 8. F.C. |
Al capvespre, l'escut d'Aquil·les ha aturat
una sageta fementida.
-no podràs, Aquil·les, sortir de l'entrellat-
les veus del corifeu et recorden
que la desobediència i els atemptats,
comesos al Jardí de les Delícies,
rebran el càstig que mereixen.
Avui, Aquil·les, trepitges un sòl de metàfores
i de geografies canviants.
El teu escut brunyit reflecteix l'adversari,
les dades, el món sencer, les aus fosques,
els que no han acceptat el repte i tots els altres.
L'escut d'Aquil·les és la descripció del món,
el poder, el camp de batalla, les armes,
l'atac i la defensa.
TRADUCCIÓN
Al atardecer, el escudo de Aquiles ha detenido
una saeta fementida.
-no podrás, Aquiles, salir del busilis-
las voces del corifeo te recuerdan
que la desobediencia y los atentados
cometidos en el Jardín de las Delicias
recibirán el castigo que merecen.
Hoy, Aquiles, pisas un suelo de metáforas
y de geografías cambiantes.
Tu escudo bruñido refleja el adversario,
los datos, el mundo entero, las aves oscuras,
los que han aceptado el reto y todos los demás.
El escudo de Aquiles es la descripción del mundo,
el poder, el campo de batalla, las armas,
el ataque y la defensa.
En el vacío todo es silencio,
no hay gritos histriónicos,
sólo una pérdida de vocablos.
Las epopeyas son un juego travestido
que poco a poco se borra de la memoria.
Un abismo opaco.
El latido de los océanos va disgregando
el acantilado a golpes de espuma,
la erosión es lacónica,
y todo se precipita en el mutismo.
Todo está destinado a extinguirse.
En el vacío, la existencia es un naufragio.
F.C.
Ofelia
(1852). John Everett Millais
Ofèlia té el cor sensible
balboteja sota les aigües del llac
fins que en surt amb els cabells xops
i el secrets més amagats que mai.
Tard o d'hora els secrets s'esvaeixen
a les aigües del Riu de la Mort.
F.C.
traducción
Ofelia tiene el corazón sensible
balbucea bajo las aguas del lago
hasta que sale de ellas con los cabellos empapados
y los secretos más escondidos que nunca.
Tarde o temprano los secretos se disuelven
en las aguas del Río de la Muerte.
La nave de los locos discurre lenta
sobre un río de tiempos líquidos,
en la Stultifera navis navegan los orates
elogiados por Erasmo.
Oímos sus cantos incomprensibles:
canta el loco del rigor plantado
mientras el hijo del clásico le insulta .
Baila el orate arrebatado,
el loco del delirio auténtico,
los locos débiles y sus amantes.
Las aguas discurren quietas
bañan las orillas de los juncos
y de los sueños imposibles.
Junto a la vela mayor
descansan los locos de solemnidad
y los padres del juicio invertido.
A lo lejos se oyen las olas del océano
mientras el tonto del haba
se esconde de la mirada de Pitágoras.
Los tiempos líquidos inundan
los cañaverales donde se halla
la razón injuriada.
El otoño ha dado paso
a los atardeceres oscuros
y a las locuras frías de invierno.
El llanto egoísta del moro de Granada
y los locos de Rotterdam
hoy son un recuerdo sumergido.
Los tiempos líquidos lo inundan todo.
L’Ull –Oksana Mas
L’ull de Taüll
observa, espia,
mira de reüll
i ho veu tot,
des d’un marfull
al vedell d’Erill.
L’ull de Taüll
veu el cor i les mans
d’artistes i capellans.
Contempla el ball,
la xaranga i el batibull,
el foc i el terrabastall.
L’ull de Taüll
reflecteix la llum,
l’aire i el soroll,
la música del Savall
llur fesomia, el cabell
i ses follies d’Espanya.
L’ull de Taüll
observa tota cosa viva
i tot el que es mou
i sap de tota follia
d’Algeciras al Vilosell,
de Cabra a la Seu d’Urgell.
L’ull de Taüll
és inquiridor
travessa la pell
penetra fins el moll
de l’os del savi
i del mesell.
L’ull de Taüll
fixa la moral i els mots
Ego sum lux mundi
i aixeca el palmell
ço és el senyal
del temps i del món.
L’ull de Taüll
és el sermó, al capdavall,
del foc i el cristall,
dels cercles infernals,
i l’anul·lació del cervell
del jove fins al més vell.
L’ull de Taüll,
sota la llum del món
és l’amenaça eternal,
l’engany de l’espill
la soga al coll
i la daga al clatell.
F.C. (setembre 2022)
Barbara Gonzaga (detalle). Andrea Mantegna (1431-1506)
Tan cert és el muscle de Buonarroti
com l’incansable pas de la primavera,
que han deixat mosses al mirall de la Venus.
Tan cert és el moviment de les mans
com el batec d’una llum fugissera
que commou l’ombra errant de la memòria
i s'emmagatzema als frescos de Mantegna.
Tot plegat, petges d’una bellesa íntima
que m’acompanyen pels viaranys foscants
de solitud, de roses temperades
i dels dies que passen.
F.C.
Traducción
al español
Certidumbres
Es
tan cierto el músculo de Buonarroti
como
el incansable paso de la primavera,
que han dejado mellas en el espejo de Venus.
Tan
cierto es el movimiento de las manos
como
el latido de una luz esquiva
que
conmueve la sombra errante de la memoria
y se almacena en los frescos de Mantegna.
En
conjunto, huellas de una belleza íntima
que
me acompañan por los senderos oscuros
de
la soledad, de rosas moderadas
y
de los días que pasan.
F.C.
Davide (c.1670). Francesco Torriani
Cuando el tiempo tiene su justa medida,
cuando las horas son mis cómplices
y los momentos son inalterables
ya no necesito “estar al día”.
Cuando la fuerza persuasiva de los minutos
me estremece con su rigor continuo,
encuentro la poesía en el tiempo
y en la memoria, ora insidiosa
ora serena y muda.
No hay gritos ni filigranas
que se reflejen en los espejos.
No hay convulsión ni trasiego.
F.C.
Fallen Angels. Anselm Keifer
Es difícil que un poema me guste en una primera lectura. Diría que aquello del “amor a primera vista” no me sucede con la poesía, sólo se manifiesta después de unas cuantas lecturas, algunos poemas me gustan y me van gustando cada vez más.
Muchos otros no me gustan en absoluto, no pasan a lecturas posteriores, se me caen de
las manos.
Los poemas son como cualquier cosa que se tenga en pie,
deben estar en equilibrio y no caerse ni de forma ni de fondo. Muchos se caen
por la falta de equilibrio, unos son poemas de equilibrio inestable y otros, simplemente
desequilibrados.
Sólo he sentido el “amor a primera vista” con la poesía de Cesare Pavese. Otros poetas magníficos han ganado magnificencia a medida que los iba leyendo, algunos de ellos han quedado definitivamente fijados en mi pensamiento, perfectamente equilibrados, iluminando mi visión de la realidad y sirviéndome de guía perpetua: Dante, Baudelaire, Horacio, Salvat Papasseit, Machado, Virgilio, Maragall, Teognis de Megara, Costa Llobera, Leopardi, Verlaine, Espriu y algunos otros de mucho interés.
Carrers
La pluja de la nit dibuixa
grafittis a les parets,
ho fa amb l’escassetat del haikú.
Joies barroques que demanen
la brillantor del diamant ciutadà.
Una música prima
recorda un esglai llunyà
que ara és un clam inflat
de gent i automòbils.
A les terrasses dels bars
es barreja l’aroma dels cafès
amb les rialles del curry.
L’estrèpit ofega els miols
dels gats de les tietes
i la claror s’entremet entre els secrets
de les alcoves mal il·luminades.
Són quotidians els rètols i les petges
dels vianants, els afanys dels cossos
i el tràfec contaminat dels dies que passen.
F.C.
Traducción
Calles
La lluvia de la noche dibuja
grafitis en las paredes,
lo hace con la escasez del haikú.
Joyas barrocas que reclaman
el brillo del diamante ciudadano.
Una música delgada
recuerda un grito lejano
que ahora es un clamor inflamado
de gentío y automóviles.
En las terrazas de los bares
se mezcla el aroma de los cafés
con las risas del curry.
El estrépito ahoga el maullido
de los gatos de las tías,
i la claridad se entromete en los
secretos
de las alcobas mal iluminadas.
Son cotidianos los rótulos y las
pisadas
de los peatones, el afán de los
cuerpos
y el tráfico contaminado de los días
que pasan.
F.C.
Gilles (1721). Jean-Antoine Watteau
Gilles
L’aleteig de les aus negres
projecta un anell d’ombres
damunt la terra quieta.
Un miratge de siluetes opaques.
La trompeta de Gilles
estén el seu so enmig
dels moviments nerviosos
d’espigues de blats i julls.
La trompeta de Gilles ofereix
un ritual de compassos distants
i un judici de sons que guarda
el secret dels poetes.
Gilles interpreta una partitura
de navegació per un mar
d’arbres llunyans que ofega
tota esperança i judici sonor.
A contrallum, el so
de la trompeta de Gilles
es propaga amb el vent de gregal
que bufant guareix l’existència,
o no,
potser es guareix amb l’experiència.
Gilles
El
aleteo de las aves negras
proyecta
un anillo sombrío
sobre
la tierra quieta.
Un
espejismo de siluetas opacas.
La
trompeta de Gilles
extiende
su son en medio
de
los movimientos nerviosos
de
espigas de trigo y cizaña.
La
trompeta de Guilles ofrece
un
ritual de compases distantes
y
un juicio de sonidos que guarda
el
secreto de los poetas.
Gilles
interpreta una partitura
de
navegación por un mar
de
árboles lejanos que ahoga
toda
esperanza y juicio sonoro.
A
contraluz, el sonido
de
la trompeta de Gilles
se
propaga con el viento de gregal
que soplando sana la existencia,
o
no,
quizá,
se sana con la experiencia.
F.C.
Románico
Una oscuridad de muros gruesos se desploma,
los sillares pesan como el miedo.
Las imágenes nos contemplan impávidas
con un espanto de piedra hierática.
Las vírgenes son desproporcionadas
y muestran en toda su dimensión,
sus manos y sus rostros de ojos
grandes
y un silencio de bocas pequeñas.
La superficie de las paredes son el
lienzo
pétreo de martirologios
ensangrentados
y Majestades de colores planos.
Ego sum lux mundi, no hay otra luz:
es un dogma sobre los capiteles toscos.
Laberint 5 (1988). Albert Ràfols Casamada
Un
poco de aquí, otro poco de allá,
juntándolo todo y no mucho más.
Bagatelas
sin importancia.
Casi
todo sin ninguna finalidad.
En
resumen, dos o tres deseos
que
constatan la monotonía
del
giro de la rueda del tiempo.
Naderías,
sin embargo, que dejan
huellas
en la carne y en el pensamiento
y
dibujan un panorama frágil
que
cualquier vientecillo lo levanta
y
transforma en un paisaje nuevo
igual
que el de antes, por donde
sobrevuelan
urracas y gavilanes.
F.C.
Pinturas rupestres. Cogull
El final del invierno
discurre lentamente.
El frío se ha convertido
en un espectáculo de los noticiarios.
Espero que se alargue el día
para contemplar a pleno sol
las casas antiguas de la ciudad antigua,
las fachadas desconchadas
y la sombra de los árboles
sobre las aceras del tiempo.
El final del invierno es una sombra alargada
donde la memoria es un espectáculo
de anécdotas desconchadas
que discurren por las aceras del tiempo.
F.C.
