23.2
Pagaron tributo para vivir entre cristianos,
idearon iglesias de ladrillo y acomodo,
levantaron paredes epigonales de pobre decoración;
de ajedrezados, componendas y engaños.
Los alarifes usaban el cartabón para trazar
octógonos de yesería. Las redes de rombo
y los arcos ciegos albergaban las cruces
y las esquinillas que se oponían al viento de gregal.
En los paños amurallados practicaron
mechinales para desaguar lo apestoso
y por ellos entraron las ratas a la ciudad.
¿Qué sentido tiene la vida?
Hoy se lo preguntan hasta los alumnos de primaria. Es una cuestión recurrente y mientras la vida va pasando por delante de nuestras narices continuamos con la pregunta: qué sentido tiene la vida.
La vida es una cosa muy difícil, dada su enorme magnitud y complicación, es imposible describirla: consiste en ir tirando.
Leo von Klenze (1784-1864) y Louis I. Kahn (1901-1974)
Más de cien años separan a estos dos grandes arquitectos, sin embargo, tenían bastante parecido y ambos, ideas muy similares sobre la forma arquitectónica -he dicho forma y no he dicho función-
Además se parecían de cara.
Las radiografías, las biopsias, las ecografías y otras formas de exploración de nuestro interior, sólo las podíamos ver en blanco y negro. Actualmente las imágenes nos las ofrecen a todo color, su cromatismo es extraordinario.
Las redes neuronales, las vísceras palpitantes y la maraña de los vasos
sanguíneos, captadas por unas
cámaras que nos introducen en nuestro cuerpo, nos permiten contemplar un
espectáculo enrevesado.
Red vasos sanguíneos
El realismo anatómico que presentan estas imágenes podría calificarse de barroco húmedo.
El espacio se diluye entre las formas húmedas.
La profusión cromática y el galimatías biológico y palpitante de estas imágenes suele provocar un rechazo. Oscuridades de color hemorragia, palpitaciones de vísceras húmedas, sombras de redes neuronales, paquetes quirúrgicos, etc.
Constatamos que nos interesa más la piel que lo que se esconde detrás de
ella. El interior de los cuerpos, aunque sean cuerpos enamorados, con sus secreciones y barroquismo sangriento, hace que dirijamos la mirada a otros barroquismos más o
menos ensangrentados como los que podemos ver en las pinturas tenebrosas o en la
imaginería sangrante de los pasos de Semana Santa.
Preferimos el tachismo y la action painting de pinturas arrojadas sobre las telas, que las coagulaciones de una biopsia, incluso me atrevo a decir que estaría dispuesto a contemplar una obra de Franz Kline o de André Masson antes que las imágenes húmedas de una ecografía 3D.
Tachismo oscuro. Jordi Puig
Fra Giovanni Giocondo (1433-1515) fue uno de los precursores del Renacimiento, desempeñó un papel muy importante en el desarrollo de la arquitectura del quattrocento.
Se le atribuye el proyecto y construcción de la Loggia del Consiglio de Verona (1476-1488) que para mí es el edificio más bello de Verona.
Loggia del Consiglio (Verona)Caminar por las calles de esta ciudad, con aceras de mármoles rosados y encontrarte ante la Loggia del Consiglio produce una impresión que queda grabada en la memoria para siempre. Aquellas columnas delicadas y la coronación del edificio adornado con las estatuas de los veroneses ilustres me proporcionaron una formidable experiencia estética.
Fra Giovanni Giocondo fue un hombre cultísimo, además de arquitecto e ingeniero, fue un dibujante extraordinario, humanista, arqueólogo y un notable editor que publicó De Architectura de Vitruvio y las cartas de Plinio el Joven y otros autores clásicos.
Trabajó en Nápoles al servicio de Alfonso II, durante más de quince años, allí proyectó la villa de Gaeta, para el duque de Calabria.
Se trasladó a Francia donde trabajó al servicio de rey Luis XII que le confió la reconstrucción del puente de Notre-Dame que acababa de hundirse. En el Palais de la Cité edificó la Chambre de Comptes y su escalera exterior, debo decir que estas obras francesas no las he visto y sólo las conozco por planos y fotos.
Fondaco dei Tedeschi (Venecia)
De nuevo en Italia, en Venecia, construyó en 1508 el magnífico Fondaco dei Tedeschi, un edificio cuya fachada es un ejemplo de composición equilibrada y de proporciones áureas muy del gusto renacentista. ¡Cuando contaba 81 años!, en 1514, un año antes de su muerte, fue llamado por el Papa para que trabajara con Rafael en la construcción de la basílica de San Pedro.
Cuanto más se parece Haydn a Händel, menos me gusta. Aquellos timbales anglicanos parecen contener todas las cosas necesarias para la salvación del mundo, son unitaristas -a la ecclesiastical polity manera de Richard Hooker-
Que conste que tanto a Haydn como a Händel los tengo en un pedestal, pero cada uno con lo suyo: Haydn con su clasicismo y Händel con su barroco. Los admiro, sí, absolutamente sí.
Joseph Haydn (1732-1809) podía correr toda clase de riesgos compositivos, su mente era clásica, capaz de experimentar, ampliar, mejorar..., un extraordinario compositor, al que probablemente le afectaron las neblinas londinenses y se dejó seducir por el hilo discursivo y precioso de los oratorios barrocos del gran Georg Friedrich Händel (1685-1759).
Propos light installation (2005). Joseph Kosuth
Fue un hacedor de versos puros, se separó de sí mismo y aborreció los ídolos del pasado: el amor, la literatura, la religión y la emotividad que destruye todo equilibrio y eligió un lugar donde asentar su existencia. Halló sustento en el intelecto, no sin antes haber aborrecer la metafísica y encontrar en el arte un estrato sólido.
la metafísica es necedad y
la vida práctica es una ignominia
la forma ya es argumento y
el contenido es el vacío.
No desdeñó el techo y las paredes que fueron cobijo de algún positivista. Quizá entre aquellas paredes no había otra cosa que un profundo pesimismo o la huella de un disgusto causado por la vida moderna.
el humor puede salvar la vida y
el rigor salva el lenguaje
la filosofía formula la pregunta y
el arte responde.
Sabía que cuanto mayor y mejor era la ironía, más tarde se llegaba al cementerio que hay junto al mar.
el exceso anula la conciencia y
la voluntad se convierte en decrepitud.
Escepticismo absoluto, poesía pura, agnosticismo, sentido crítico levemente pesimista; fue tomado por reaccionario pero fue, en sentido estricto, un cascarrabias al fin.
Nota: no desvelo la identidad de este personaje que nació en el siglo XIX y murió en el XX, tampoco es cuestión de poner nombres y apellido, el caso es que su arte y pensamiento fueron profundos e influyentes. Ciertamente fue una mente y una poesía que admiro.
Josep Yxart i de Moragas. Dibuix a ploma d'Antoni Salvador Casanova i Estorach
(AHT, Fons Família Yxart)
Josep Yxart i de Moragas (1852-1895) fue un crítico romántico que descubrió el naturalismo francés y creyó haber descubierto un mundo que se extendía más allá de su Tarragona natal.
Conoció y hasta cierto punto admiró a los positivistas franceses, quiso practicar la crítica historicista pero se limitó a criticar el gusto burgués de los primeros modernistas catalanes, unos advenedizos surgidos de La Renaixença. Es decir, criticó a otros que eran como él. Suele ocurrir. Un miembro asqueado critica la sociedad que le rodea.
Yxart se sentía desplazado, no era un Proust ni un Rusiñol, aunque este le admirase.
Refiriéndose a la burguesía quería repetir como su admirado Emile Zola: J'accuse...!
A Yxart todo le resultaba repulsivo, quería vivir en un interior modernista pero sin que se notara demasiado.
Después de la Exposición Universal de Barcelona de 1888, Yxart comenzó una campaña crítica contra el modernismo que no sirvió para nada: los edificios modernistas se levantaban por el Eixample, la escultura modernista encandilaba a los burgueses que llenaban sus viviendas con muebles de Gaspar Homar y las señoras burguesas lucían joyas de Masriera.
Lo que escribió Josep Yxart es tan mediocre como casi todo lo que se escribía en aquellos momentos en aquella franja de territorio que extiende desde el delta del Ebro hasta el Cap de Creus.
Supongo que Yxart era consciente de la mediocridad propia y ajena, pero no hizo ningún esfuerzo para salir de ella, se limitaba a criticar, buscaba -decía- la relación entre la belleza y la verdad y continuaba pasando sin pena ni gloria. Estaba convencido, eso sí, de que nadie le adelantaría. Menuda esperanza la de este desplazado, que creía que nadie puede superar su mediocridad.
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El pavimento del patio
es de mármol serpenteado,
las losas están colocadas a rompe-juntas
para disimular las alineaciones mal resueltas
y enmascarar el combate de las huellas que dejaron
los alucinados que nos precedieron.
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Un péndulo pesado y constante,
las tempestades, las intrigas y el viento
de color metálico han dejado señales
traslúcidas sobre el enfoscado de las paredes.
Todo revestimiento es un engaño frágil
como la sonrisa de una máscara.
A menudo se suele asociar el talante pesimista con el escepticismo. Hay quien asegura que son dos caras de una misma moneda. En mi opinión, pesimismo y escepticismo, son dos temples distintos, son dos caracteres y dos personalidades diferentes, mucho más separadas que el grosor de una moneda.
El pesimismo es un estado emocional, un decaimiento que circula desde el estómago hasta el tuétano. Es como ese frío que se mete en los huesos que tanto hiela el cuerpo como el alma. El pesimismo es visceral y siniestro y, si por ventura llega a desaparecer, deja cicatrices. El pesimista tiende a la melancolía. El pesimismo puede provocar llanto y sus lágrimas serán siempre como las que derramó Boabdil a los pies de su madre.
El escepticismo, en cambio, es una lógica que nace cuando se constata que toda construcción humana es inestable. El escepticismo es racional. Contempla la naturaleza humana, el paso de la historia y la mala baba cósmica. El escéptico rechaza los prejuicios y tiende a relativizar. Si por algún extraño motivo, el escéptico llegase a llorar, derramaría unas lágrimas pequeñitas como las que derramó uno de los últimos Medici en 1705, cuando confesaba que había llorado escuchando el Oratorio de San Felipe Neri de Alessandro Scarlatti.
Lágrima disecada de un poeta romántico extranjero
En octubre de 2012 puse en este blog la imagen que ahora reproduzco, ahora lo he vuelto a poner porque me asalta una duda, no sé si fue Berlioz el que derramó la lágrima o si era la de un pietista germano.
El presocrático que anda suelto por mi casa asegura que la lágrima es de un prusiano pietista y dice que Berlioz es insoportable, que es un incomprendido que se queja pero que no llora.
