Imitaciones

Con el paisaje escribo la autobiografía
desde el cielo al entablado de viandas.

Los jilgueros imitan las notas de Liszt
y bajo los olivos se desvanece la sombra
dentro de un marco de sandalias.

Las huellas trazan en la tierra abundante
un dibujo de curtidos como xilografías,
que impresas en papel azul de Venecia
y que enmarcadas se exponen a todos los museos del mundo.

Las profecías de las montañas
ya fueron pintadas muchos años ha
en el lienzo de los manieristas
que miraban fijamente
el ombligo brillante de las matronas.

Las cumbres, los barrancos y los matorrales
son un calco de feldespato que flamea
bajo los rayos del sol y quema
los dorados góticos de las arquetas
aquellas que no guardaron nada.

Las cumbres, los barrancos y los matorrales
se han alineado dentro de la razón
en un orden perfecto que replica
las perspectivas erradas
de los artistas góticos.

El paisaje es el retrato novel
de los frescos y los retablos,
y la naturaleza toda es la acción teatral
de los cantos de las jóvenes de Mísia,
de las cariátides y los capiteles,
de los poemas perdidos en el mar del Dodecaneso,
y de las melodías entonadas a media voz
en un decorado extendido bajo luciérnagas vidriadas.

¡Qué importa que el sabio subiera a lo alto del campanario
a contemplar los campos de amapolas!
eran la alternativa al rojo exacto de Tiziano
y a los verdes de Lorenzo Loto,
que el pensamiento conserva fundidos en la razón
y se extienden entre meandros.

---- original en catalán ----

Faig del paisatge l’autobiografia
des del cel a l’entaulat de viandes.

Les caderneres imiten les notes de Liszt
i sota les oliveres es desfà l’ombra
en un marc de sandàlies.

Les petjades fan a la terra abundosa
un dibuix de pells adobades
com xilografies que impreses
en paper blau de Venècia
i que emmarcades s’exposen a tots els museus del món.

Les profecies de les muntanyes
ja foren pintades molts anys abans
al llenç dels manieristes
que miraven de fit a fit
el melic lluent de les mestresses.

Els cims, els cingles i les garrigues
són un calc de feldspat que flameja
sota els raigs del sol i crema
els daurats gòtics de les arquetes
que no han guardat mai res.

Els cims, els cingles i les garrigues
s’han alineat dintre el seny
en un ordre perfecte que replica
les perspectives errades dels primitius.

El paisatge és el retrat novell
dels frescos i dels retaules,
i la naturalesa tota és l’acció teatral
dels cants de les joves de Mísia,
de les cariàtides i dels capitells,
dels poemes perduts al mar del Dodecanés,
i de les melodies entonades a boca closa
en un decorat estès sota lluernes vidrades.

I encara pujava el savi a dalt del cloquer
contemplar els camps de roselles!
eren l’alternativa al roig exacte de Tizià
i als verds de Loto,
que el pensament conserva fosos en la raó
i s’estenen entre meandres.

El huerto de los olivos -Rilke-

Nota: este olivo milenario se encuentra en Ítaca

El huerto de los olivos


Él subía bajo el follaje gris,
todo gris y confundido con el olivar,
y metió su frente llena de polvo
muy dentro de lo polvoriento de sus manos calientes.

Después de todo, esto. Y esto era el final.
Ahora debo irme, mientras pierdo la vista,
Y por qué quieres que tenga que decir
que existes, si yo mismo ya no Te encuentro.

Ya no Te encuentro. No, en mí, no.
Ni el otros. Ni en esa piedra.
Ya no te encuentro, estoy solo.

Estoy solo con la pena de todos los hombres,
que yo intenté aliviar a través de Ti,
que no existes. ¡Oh! vergüenza sin nombre...

Más tarde se contaba: vino un ángel...

¿Por qué un ángel? Ay, vino la noche
y hojeaba indiferente en los árboles.
Los apóstoles se movieron en sueños.
¿Por qué un ángel? Ay, vino la noche.

La noche vino, no era extraordinaria;
así pasan cientos de ellas.
En ellas duermen perros, en ellas yacen piedras.
Ay, una triste, ay, una cualquiera,
que espera hasta que vuelva a amanecer.

Pues los ángeles no vienen a tales rezadores
Y en torno a ellos las noches no se agrandan.
A los que se pierden a sí mismos todo les abandona,
Y están abandonados por los padres
y excluidos del regazo de las madres.

Rainer Maria Rilke

Un siglo amargo

Mark Rothko - Blackgrey, 1968-69

Entre la playa y la costa,
más allá de las montañas,
desde levante a poniente,
hay unos pueblos antiguos
que han pasado una centuria
amarga, con hambre y dolor.

Para encontrar bellas esculturas
lo hacen mirando el pasado
y si modelan unas de nuevas,
las esculpen con lágrimas
y con el miedo en el cincel
o con el grito en el cortafríos.

Levantan edificios soberbios
de geometrías falsas
y de construcción engañosa,
y con la palabra exaltada
han hecho un diccionario
torturado de vocablos de acero.

Con enojo han escrito el verso
y han leído todos los poemas
de perfil con los acentos
de sesgo y contrahechos
y con las estrofas amargas
que agrietaban sus labios.

Siendo joven, bajó el poeta
doce días al Averno
para sentarse a la belleza
sobre sus rodillas e insultarla.
Nadie acompañó al vate,
pero entendimos entonces sus palabras:

la indignación hace el verso.

traducción al español de
"La centúria amarga" del poemario
Odis, venjances i altres traçats geomètrics

SÉ TODOS LOS CUENTOS

SÉ TODOS LOS CUENTOS

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
Que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan
con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre…
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos…
y sé todos los cuentos.

León Felipe

dos circunlocuciones del geómetra

1
La estafa

Ahora que ves las orejas del lobo
ahora que se acerca el ocaso,
el irremediable atardecer del invierno,
te ves obligado a invertir,
por no haberlo hecho antes,
el orden de los capítulos
de este cuento mal contado,
porque la vida es una estafa,
porque llega el momento
y el dolor se instala.

Ahora te toca leer el texto
pasando las páginas de perfil,
escuchar el canto de las alondras,
percibir el silencio del mar
que se desvanece en el horizonte lejano
y enmendar la plana de los anhelos
y de las quimeras de la nada
que están escritas en aquel libro,
que en tiempo de primavera,
nos leyeron tan mal.

2
Estelionato

No hace mucho que te dije
que la vida era una estafa.
Nos hicieron creer,
en el cuento mal contado.

Que no debías tumbarte,
que tenías que estar dispuesto
a perderla para ganártela.
Dejarte la piel

para cobrar los beneficios,
la vanidad, la fama y el orgullo
y el resultado de ello es un estelionato:

los bienes están hipotecados.
Pide, ahora, cuentas a sátrapas y gobernantes
que han hecho de la historia un burdel.

--- original en catalán ---

1
L’estafa

Ara que veus les orelles del llop
quan s’apropa l’ocàs,
l’irremeiable capvespre de l’hivern,
has d’invertir, per no haver-ho fet abans,
l’ordre dels capítols
d’aquest conte mal explicat,
perquè la vida és una estafa,
perquè arriba el moment
i el dolor s’instal•la.

Ara et toca llegir el text
passant les pàgines de perfil
i sentir el cant de les aloses,
percebre el silenci del mar
i esvanir-te en l’horitzó llunyà
i esmenar la plana dels afanys
i de les quimeres del no-res
d’aquest llibre que ens han llegit malament.

2
Estel•lionat

No fa gaire que et vaig dir
que la vida era una estafa,
ens van fer creure,
en el conte mal contat.

Que no podies jeure,
que havies d’estar disposat
a perdre-la per tal de guanyar-te-la.
Deixar-te la pell

per cobrar els beneficis,
la vanitat, la fama i l’orgull
i el resultat d’això és l’estel•lionat:

els bens estan hipotecats.
Demana comptes a sàtrapes i governants
que han fet de la historia un barram.

L'esperança del condemnat a mort

L'esperança del condemnat a mort, Joan Miró 1974

tres lienzos pintados para las paredes de la celda de un condenado a muerte


SILENCIO

Es, de todas las palabras, la más poética y la más perversa: ella, en sí misma, es la prueba de su muerte
G. Bataille

Imatge: Francesc Cornadó. Llibreta Negra

Tirallonga de monosíl·labs

Joan Oliver (Pere Quart)
Poeta, dramaturgo
Sabadell, 1899 - Barcelona 1986

Tirallonga de monosíl·labs

Déu

I tu, què vols?

Jo

Doncs jo sols vull
-ei, si pot ser-:

Un poc de fam
i un xic de pa.
Un poc de fred
i un poc de foc.
Un xic de son
i un poc de llit.
Un xic de set
i un poc de vi
i un poc de llet.

I un poc de pau.

Un poc de pas,
un poc de pes
i un poc de pis.

I un xic de niu.

Un xic de pic
i un poc de pac
-o un xic de sou
i un xic de xec.

I un poc de sol
i un poc de sal.
I un poc de cel.

Un xic de bé
i un xic de mal.
Un poc de mel
i un poc de fel.

I un poc de nit
i un xic de por,
i un poc de pit
i un xic de cor
i un poc de crit.

I un xic de llum
i un xic de so:
un poc de llamp
i un xic de tro.

Un poc de goig
i un xic de bes
i un poc de coit.

I un xic de gos.

I un poc de gas.

Un poc del fort
i un poc del fluix.
I un poc de rom
i un poc de fum.

Un poc de lloc.

I un poc de joc
-tres reis, dos nous.

I un poc de groc
i un xic de gris
i un xic de verd.
I un xic de blau.

Un poc de tren
i un poc de nau;
i un xic de rem.

Un xic de vent.
I un poc de neu.
I un poc de rou.

I un poc de veu
-i un poc de vot.
I un poc de cant.
I un xic de vers.
I un xic de ball.

I d'art. I d'or.

Un poc de peix.
I un poc de greix.

I un xic de feix.
I un poc de gruix.
I un poc de carn
i un poc de sang;
i un poc de pèl.
I un poc de fang
i un xic de pols.

Un xic de flam
i un poc de gel.

Un poc de sant
i un xic de drac.
Un xic de risc
i un poc de res
-i un poc de rus.

I un tros de camp
i un xic de fruit;
un tros de clos
prop de la llar
amb aus i flors.
I un poc de bosc
amb pins i brins.

I un xic de font.
I un xic de riu
i un poc de rec
i un poc de pont.
I un poc de gorg.

I un poc de mar
i un xic de port.

I un poc de llor.

Un xic de lli
i un poc de cuir
i un poc de pell
i un xic de fil.

Un poc de lluc
i un xic de suc.

I un poc de porc.

I un xic de parc.

Un poc de gust
i un xic de rang.

I a més del meu
un poc del seu
i un xic del llur.

Vull ser: ruc? clerc?
bell? lleig? dret? tort?
gras? prim? llest? llosc?
nou? vell? ferm? flac?
bla? dur? buit? ple
dolç? tosc? sec? moll?
greu? lleu? curt? llarg?
fosc? clar? xaix? fi?
Un poc de tot.

I a més, què vull?

Un xic de seny.

I un poc de temps.

I un xic de món.

I un poc de sort.

I un poc de mort.

I un poc de Vós.

Ei, si pot ser.

Pere Quart (Joan Oliver)
Del llibre Circumstàncies, 1968.

Sexto soneto del geómetra

6.

Reconozco al alcaide por su lengua severa
de capirotes negros, de hidalguía y nobleza,
voces de Torquemadas y de Contrarreforma,
de caballeros nobles y sangre derramada.

Aquellas reinas locas y la Santa Compaña,
formando largos coros, vagaron por senderos
incomprendidos de olmos y de rapaces,
bajo el temor del Dios que está subido al púlpito.

El Siglo fue de Oro a merced de la hoguera,
de brujas poseídas y de estigmatizados.
Y la sangre corrió sobre todos los campos.

La eterna sangre de quijotes y de sanchos,
de viejos pergaminos manchados con dolor
y tinta amarga de los santos inocentes.

Nota: Este fue el soneto que había autocensurado. Después de unos retoques (sinónimos, guardianes de castillos, marcas en el territorio...), ahora, he decidido publicarlo.

Nada puede ser conocido

Ad Libitum

Nada puede ser conocido con la certeza del dolor.

Por encima de mi cabeza,
subiendo a las altas esferas
y hasta más allá de los astros,
sólo un universo desconocido,
tan ignorado como las profundidades de la tierra.

Nada de las alturas del cielo,
nada de los estratos profundos
que bajo los pies se extienden,
nada de eso es conocido,
sólo sabemos de los hilos de sangre que han hecho
de la historia una urdimbre de vergüenza.

Veo en las aguas reflejado el semblante
burlón e imperturbable de Pirrón
que anduvo por los caminos de Asia
y oigo su voz serena
hablando con los magos de Persia.

Nada puede ser conocido en su propia naturaleza.

--- original en catalán ---

Ad Libitum

Res pot ser conegut amb la certesa del dolor.

Per damunt el meu cap,
pujant les altes esferes
i fins més enllà dels astres,
només un univers desconegut,
tan ignorat com les profunditats de la terra.

Res de les altures del cel,
res dels estrats profunds
que sota el peus s’estenen,
res d’això és conegut,
només sabem de fils de sang que han fet
de la història un ordit de vergonya.

Veig a les aigües el posat burleta,
impertorbable,
de Pirró pels camins d’Àsia
i sento la seva veu serena
parlant amb els mags de Pèrsia.

Res pot ser conegut en sa pròpia naturalesa.

Ejes de coordenadas

Ejes de coordenadas

Desde cualquier eje,
la distancia al infierno es la misma.

Eje de ordenadas

Respecto al eje vertical
el hombre presenta un cierto
desplazamiento hacia el odio.

Si puede morder, muerde.

Mirado desde el punto de vista
estático, y valorando
el equilibrio de masas y anhelos,
la bilis negra no contribuye
a la buena estabilidad.

El hombre es un lobo para el hombre

Si le miras desde el punto de vista
estético, y valoras
el equilibrio de formas y pasiones,
la rabia contenida no contribuye
a la buena composición.

El hombre es quien mejor sabe destruir su obra.

Cuando el desplazamiento
se acentúa por el empuje
de la ira secular,
hecho bastante habitual,
el odio se convierte en cólera;
entonces el homo sapiens
que tiene por costumbre morder,
empuña cualquier utensilio
para hacer daño y lo hace.

Eje de abscisas

Funámbulos aprendices,
da igual que la cuerda
esté más o menos tensada,
por el peso del rencor,
la caída es inminente.

Existe un desequilibrio claro
respecto al eje horizontal,

No importa el orden natural,
la monotonía perfecta
del paso de las estaciones
o la armonía del crisantemo.

Todo decae, se desmorona y vuelve atrás.

Un paso frente al otro,
no hay manera de caminar derecho
pues el resentimiento ha confundido
todos los caminos y atajos.


Línea de tierra

Si es necesario cargas el trabuco
para abatir a la alondra,

Ningún ave debe ocultar
la luz solar de tu orgullo.

No dejes que nadie,
sea sabio o servil,
planee por encima
de esta línea de tierra
donde tus huellas dejan la señal
eterna de tu arrogancia.

------ original en catalán ------

Eixos de coordenades

Des de qualsevol eix,
és igual la distancia a l’infern.


Eix d’ordenades

Respecte l’eix vertical
l’home presenta un cert
desplaçament cap a l’odi.

Si pot mossegar, mossega.

Mirat des del punt de vista
estàtic, i valorant
l’equilibri de masses i anhels,
la bilis negra no contribueix
a la bona estabilitat.

L’home és un llop per a l’home

Si el mires, però, des del punt de vista
estètic, i valores
l’equilibri de formes i passions,
la ràbia continguda no contribueix
a la bona composició.

L’home és qui millor sap destruir la seva obra.

Quan el desplaçament
s’accentua per l’empenta
de la ira secular,
fet bastant habitual,
l’odi es converteix en còlera;
llavors l’homo sapiens que mossega
empunya qualsevol estri
per a fer mal i fa mal.

Eix d’abscisses

Funàmbuls aprenents,
tant se val que la corda
estigui més o menys tibada,
pel pes de la rancúnia,
la caiguda és imminent.

Existeix un desequilibri clar
respecte l’eix horitzontal,

No hi fa res l’ordre natural,
la monotonia perfecta
del pas de les estacions
o l’harmonia del crisantem.

Tot decau, s’ensorra i torna enrere.

Un pas davant l’altre,
no hi ha manera de caminar dret
car el ressentiment ha confós
tots els camins i dreceres.


Línia de terra

Si cal carregues el trabuc
per abatre l’alosa,

Cap au ha d’ocultar
la llum solar del teu orgull.

No deixes que ningú,
sigui savi o mesell,
planegi per damunt
d’aquesta línia de terra
on senyales les petjades
eternes de la teva arrogància.