El mal de Arcadia

El siroco nos trae la perfección del Dodecaneso y aquí entre los olivos aún resuenan las voces de Virgilio. Este paraíso minúsculo me ofrece el aroma del mirto y algunos frutos sabrosos. A la sombra de álamo blanco puedo esperar a que pasen las fiestas de las Tesmófiras y no pretendo mucho más, me basta una serenidad ordenada y me conformo con mi dependencia estricta de la materia. Encuentro aquí la única evolución que puedo comprender.  Por cierto, hubo un poeta que a esto que podía llegar a comprender le llamó patria.

Aquí junto a los olivos, me emociona el mármol frío de Samotracia, me sacia el vino joven servido en la copa intacta de Horacio y con Dante creo pisar las altas esferas del Paraíso

All’alta fantasia qui mancò possa;
ma già volgeva il mio disio e’l velle,
sí come rota ch’igualmente è mossa,
l’amor che move il sole e l’altre stelle. 

A este lado del árbol de Minerva están mis poetas y la ‘terribiltà’ de Buonarroti. Al otro lado de la orilla quizás se encuentre la princesa de Tarbulus llorando tras la ventana y agitando su pañuelo amarillo en lo alto de la torre del castillo. Puedo sentir sus lágrimas, no está tan lejos el faro de Alejandría y los destellos de su faro nos iluminan.

Sé que más allá de este siroco, que a veces produce dolor de cabeza, hay unos paisajes disipados que inspiraron a Turner, una flores de loto que tiñeron los versos de los poetas de la dinastía Ming, unas brumas románticas que sedujeron a Hölderlin, una naturaleza inhóspita que condicionó la arquitectura de Aalto y una música excelsa que justifica la existencia humana y que Bach la armonizó.

Las flores sencillas y las plantitas aromáticas crecen entre el roquedal árido e iluminado, quemado por el sol, donde el claroscuro se desliza por las paredes de la Puerta de los Leones y sé que hay otros claroscuros bajo el sombrero de Rembrandt.