Faig del paisatge...

 Joan Miró

Litografía 1974

Faig del paisatge l’autobiografia

i amb les cançons em venen al record

antigues notes que van deixar una petja

i un clar dibuix a les hores cuir.

Des les capçades fins la vall abundosa

s’estén el llenç, que amb les concessions

i privilegis del temps passat, usurpen

el clar present i pinten el meu cel.

La murtra avara d’avui tot s’ho apropia,

cims i muntanyes grisenques de Giorgione,

el fullatge orfe dels arbres manieristes,

i les arquetes daurades de Bizanci.

Les caderneres imiten les tonades

de Liszt i Mahler i ben a prop del bosc

es desfà l’ombra sota les oliveres

en un marc gèlid de records i sandàlies.

Els passos fan a la terra abundosa

pelegrinatges de gravats coneguts,

xilografies que, impreses en paper

blau de Venècia, s’exposen als museus.

Les profecies de garrigues i cingles

fa temps que foren pintades als retaules,

van ser llavors, auguris de granit

que es proferien des del púlpit obscur.

Els daurats gòtics, els llenços florentins,

els angelets i les Venus jacents

que pudoroses al mirall s’oferien,

són el paisatge de la forma i la dada.

Els cims d’avui són un calc de feldspat

que, sota els raigs de sol, cremen amb foc

dels capitells i murs dels edificis

de Brunelleschi a la riba de l’Arno.

Alineat dintre el seny, en un ordre

de perspectives que confonen rieres,

i olis flamencs, rau la bellesa oculta

i el mal negoci dels laberints ambigus.

Tot el paisatge és el retrat novell

pintat al fresc a les parets de l’ànima

i la natura és l’acte teatral

de les cançons de les joves de Mísia,

de les cariàtides i dels versos perduts

al mar Tirrè i de les melodies

a boca closa entonades de nit

sota lluernes íntimes d’art i rauxa.

I veig el savi que s’enfila al cloquer,

encara avui, a contemplar l’extens

camp de roselles! Alternativa exacta

del color roig dels olis de Tiziano,

Olis de Turner d’una tempesta encesa

són la imatge única que el meu magí coneix

del mar incògnit, de l’illa de tenebres

i l’oceà que s’estén fins la nit.

Ocells i dones en el cel de Montroig

i un clar silenci de constel·lacions,

són les cançons que la natura imita

i el pensament les manté en la raó.

 

traducción

Del paisaje hago la autobiografía

y me vienen al recuerdo las notas

de las canciones antiguas que dejaron

su huella marcada en las horas de cuero.

Desde las copas de los árboles hasta el valle ubérrimo

se extiende el lienzo que, con las concesiones

y privilegios del tiempo pasado, usurpan

el presente iluminando de mi firmamento.

El mirto avaro de hoy se lo apropia todo:

los cerros y las montañas grises de Giorgione,

el follaje huérfano de los árboles manieristas,

y los arcones dorados de Bizancio.

Los jilgueros imitan las tonadas

de Liszt y Mahler, y muy cerca del bosque

se deshace la sombra bajo los olivos

en un marco helado de recuerdos y sandalias.

Los pasos hacen de la tierra fértil

un peregrinaje de reconocidos grabados,

xilografías que, impresas en papel azul

de Venecia, se exponen en los museos del mundo.

Las profecías del sotobosque y la maleza

ya hace tiempo que fueron pintadas en retablos,

fueron entonces, augurios de granito

que se proferían desde el púlpito oscuro.

Los dorados góticos, los lienzos florentinos,

los angelotes y las Venus yacentes

que pudorosas al espejo se ofrecían,

son el paisaje de la forma y el dato.

Las colinas de hoy son un calco de feldespato

que, bajo la luz solar, arden con el fuego

de los capiteles y de los muros de los edificios

de Brunelleschi a la orilla del Arno.

Alineado dentro de mi mente, con el orden

de las perspectivas que confunden los torrentes

y los óleos flamencos, yace la belleza oculta

y el mal negocio de los laberintos ambiguos.

Todo el paisaje es un retrato novel

pintado al fresco sobre las paredes del alma

y la naturaleza es el acto teatral amenizado

con las canciones de las jóvenes de Misia,

de las cariátides y de los versos hundidos

en el mar Tirreno y de las melodías

entonadas en la noche a boca cerrada

bajo los candiles íntimos del arte y el arrebato.

¡Y hoy, aún veo al sabio que sube

al campanario para contemplar el extenso

campo de amapolas! Alternativa exacta

del color rojo de los óleos de Tiziano.

Óleos de Turner de una tempestad encendida

son la única imagen que mi mente conoce

del mar incógnito, de la isla de las tinieblas

y del océano que se extiende hasta el confín de la noche.

Pájaros y mujeres en el cielo de Montroig

y un claro silencio de constelaciones,

son la música que la naturaleza imita

y mi pensamiento las mantiene en la razón.