Leopardi, una fiera corrupia

He vuelto otra vez más a Recanati, he pasado unos días agradables con mis amigos. Con Cruzio visité la biblioteca de Leopardi, la había visitado anteriormente, pero esta vez me enteré que en aquellas nobles estanterías había más de veinte mil volúmenes -¡¡20.000!!-. Dicen que el joven Leopardi se los había leído todos. 

Con Cruzio llegamos a la conclusión de que esto era una exageración. En efecto, en el curso de una vida corta de 39 años, que es la edad a la que llegó Leopardi, es imposible una lectura tan descomunal.

Si no haces otra cosa que leer, tu puedes llegar a leer tres libros por semana –decía Cruzio-  y esto te dará un total de 162 libros al año. Si esta cantidad de libros la multiplicas por 39 años, que son los que vivió este gran poeta y suponiendo que empezara a leer cuando llevaba pañales, resultará un total de lecturas de 6.318 libros. Así pues, resulta imposible que se leyera toda aquella biblioteca, tal como aseguran sus exegetas.

Además de leer, Leopardi aún tenía tiempo para contemplar, desde la ventana de su habitación, a su amor platónico. Aquella jovencita que tenía un semblante de habichuela que vivía en la casa de enfrente, y que el joven Giacomo suspiraba por ella.

Admiro profundamente la poesía de Leopardi y debo admitir que, si el joven poeta era capaz de pasear por il giardino dell'infinito, de escribir tanto, de leer tanto, de enterarse de todo y además reaccionar poéticamente ante tal universo, nos encontramos con una auténtica fiera corrupia, intelectualmente hablando.

 
La velocidad de pensamiento y de percepción de Leopardi me hace recapacitar sobre la fugacidad de los instantes de placer.

Aquella percepción reposada de principios del siglo XIX contrasta con la velocidad de hoy, donde todo es efímero y cortísimo. Todo circula a la velocidad de zapping, sucediéndose todo sin detenerse, sin gozar de un momento de disfrute creativo. Ni siquiera voluptuosidad imaginativa.

Practicar, acelerar y urgir, esto explica la publicación de tanto relato corto, microrrelato o tanto haikú, que se leen en nada. La belleza de la concreción, tan ponderada por Gracián, ha derivado en rapidez superficial y en banalidad, melindre y ñoñez.