Fotos: Jaume Maymó
La literatura no es, en absoluto una finalidad en sí misma, como no lo es ninguna otra forma histriónica del quehacer de hombre.
Primum vivere.
En el mejor de los casos la literatura es un método para aclarar y ordenar el pensamiento. No parece que pueda ser otra cosa.
En el mundo antiguo, los que escribían eran hombres despiertos cuya actividad estaba muy alejada de las letras, eran abogados, sacerdotes, incluso filósofos o militares; alguno de ellos practicó la esgrima con cierta habilidad, quiero decir que fue diestro en el uso del florete.
Aquellos hombres perspicaces tomaron la pluma para complacer a sus amistades o para obtener alguna reputación en su comunidad. El escribiente tenía poca confianza en que alguien le admirara por haber emborronado unas cuantas páginas. Escribía por placer, a veces puro onanismo.
Hoy, sin embargo, el hombre escribe para ser leído y la literatura se produce como finalidad.
¡Horror, la finalidad! ¡¡Horror, hoy existe el escritor!!
Estoy convencido que el resultado del cambio ha sido infausto, luctuoso, ominoso, funesto, en fin, una calamidad y una desgracia.
Y, a pesar de toda esta calamidad, el escritor continúa escribiendo y malviviendo, pues los que viven gracias a su pluma se podrían contar con los dedos de una oreja.
En la actualidad, la literatura es un tóxico, es el veneno de la sociedad. La literatura produce infelicidad y dolor.
Excluyo cuatro o cinco versos de la Comedia de Dante Alighieri y muy poquita cosa más.
Estos textos actuales que han sido escritos con la única finalidad de ser leídos son solo una forma enajenada de la vanidad, son portentosamente cínicos, -¡Ay si me oyera el pobre Diógenes!- son asombrosamente sensibleros, indignantemente patológicos y no contienen idea alguna, solo tristes eriales de palabras.
No quiero ofender a ningún artesano de la palabra -me perdonen las Musas-, sólo me reafirmo en mi vulgaridad y en mi materialismo pues de ellos no me puedo escapar aunque Rilke lance su mirada desde Duino, Baudelaire excave en el vacío y Rimbaud baje al infierno para insultar a la belleza.
Yo quiero más vulgaridad de la suya. Las suyas de letras me gustan me enseñan muchas cosas. Puede que el ser tal como es él mismo, influya en no aplicar cosas que podría...entonces, para mí cabe decir que: "genio y figura"...... aunque quien vuelva de los infiernos, vuelva porque no soporte lo que desde allá -tan lejos- logra vislumbrar que aquí se crea o se escribe. Y no hay jaques ni mates ni ganadores ni vencidos, pero tal vez todos un poco influidos aunque no cambiados.
ResponderEliminarSe le ve muy bien. Es el dibujo un dragón o una onírica jirafa? No lo distingo bien desde esta distancia.
Abrazo señor Francesc.
Andri
jejeje¡¡¡ eres tremendo ¡¡
ResponderEliminarJA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA
ResponderEliminar(a buen entendedor)
Andri, en la foto estoy explicando un proyecto literario que tengo entre manos. El dibujo es la representación de una metamorfosis que tiene mucho que ver con el mundo roto de mi amigo el pintor Beneyto -pintor, escritor postista-
ResponderEliminarSalud
MIQUEL a veces, entre cálculos, reducimos la tensión con la fuerza del sarcasmo.
ResponderEliminarABRAHAM, es fantástico reirse de sí mismo, es el principio del buen humor.
Salud
Aplaudo el humor; nos dejas un mar de sonrisas cómplices, necesariamente vitales
ResponderEliminarun cálido abrazo
interesante ese proyecto que te inspira Beneyto
Kova
Usted sabe que todo esto seguiría tan paradito sin mí como desde siempre lo estuvo antes de que yo llegará al mundo bloggero o al mundo que ha girado desde hace millones y millones de años.
ResponderEliminarSeñor Frances, francamente, la pasión que rechaza los textos actuales que han sido escritos con la única finalidad de ser leídos, puede que no sea sensiblera, pero sí susceptible, demasiado diría yo.
Y es que la paja se ve en el ojo ajeno...
Me encantó lo de Diógenes!!! :)
Que Dios me lo bendiga mucho.
Andri